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Columna que Arturo Pérez-Reverte publica en XL Semanal.
ARTURO PÉREZ-REVERTE | El Semanal - 19/10/2009
Llevo a un amigo mejicano a cenar al Madrid viejo, que entre
septiembre y octubre, cuando todavía no han entrado los fríos ni las
lluvias, me parece uno de los lugares más agradables de Europa. La
noche del antiguo barrio de los Austrias está en todo su esplendor, con
las terrazas animadas y los bares y tabernas a rebosar. Para más
felicidad, la gente dejó las chanclas y los calzoncillos callejeros
para otras temporadas, los hombres ya no parecen porqueros sin
fronteras, y a las señoras da gloria verlas. Todo vuelve a la
normalidad, dentro de lo que cabe. Paseo con mi amigo por el barrio, y
al doblar a la izquierda en la Cava Baja lo veo pararse, sorprendido.
«No me digas -exclama- que el capitán Alatriste tiene un restaurante
aquí.» Le respondo que sí, que ya lo ve. Que allí está la taberna del
capitán, justo en el sitio donde vivía con Caridad la Lebrijana. Aclaro
después que nada tengo que ver con el asunto; que Félix Colomo, el
propietario, me pidió permiso para darle ese nombre, y yo me limito a
ir de vez en cuando -la comida es estupenda y el lugar, bellísimo-,
pagando rigurosamente la cuenta. Mi amigo no es muy de leer libros,
pero el capitán le suena bastante. Hasta el punto de que, descubro
sorprendido, cree en la existencia del veterano soldado de los tercios.
«Qué bueno -termina diciendo- que te inspires en personajes reales,
como hiciste con la Reina del Sur.» Me lo quedo mirando, para comprobar
si habla en broma. Pero no. Lo dice en serio aunque es mejicano, como
digo, y oyó decir más de una vez que Teresa Mendoza es personaje de
ficción. Entonces comprendo que el tiempo y el extraño azar de la
literatura, incluso para los no lectores -o especialmente entre ellos-,
han hecho su trabajo. Y sonrío feliz, de medio lado, enseñando el
colmillo como un lobo satisfecho.
Déjenme que les diga una cosa. En confianza. Ni reales academias, ni premios millonetis -aunque nunca me presenté a ninguno-,
ni listas de más vendidos, ni críticas favorables en suplementos
literarios. Lo que más calienta el corazón de quien, como yo, cuenta
historias dándole a la tecla, es que alguien que nunca leyó un libro
suyo hable con familiaridad de un personaje o un suceso narrados,
imaginarios, y lo haga convencido de su existencia real. Como si los
conociera de toda la vida. Demostrando así que el novelista, con mayor
o menor fortuna, logró salvar la barrera entre lo verosímil y lo
inverosímil, y lo inventado forma ahora parte de un mundo exterior a la
literatura misma. Un ámbito que ya no le pertenece y sobre el que no
tiene control alguno. Ésa, en mi opinión, es una de las grandes
satisfacciones morales que puede obtener un autor de su trabajo.
Comprobar que consiguió mezclar realidad y ficción, y hacerlo creíble.
Llevarse al lector al huerto, y también al no lector. Borrar la
frontera.
En mi vida como novelista tuve alguna vez ese delicioso privilegio, y les aseguro que no hay nada más satisfactorio. Ni
divertido. Es cierto que el amigo Alatriste me da muchas alegrías, pero
no sólo él. En casa tengo una espléndida carta de una señora,
hispanista seria y respetabilísima directora de un centro de
investigación histórica de París, que con mucho protocolo pide detalles
sobre la localización exacta, en la Biblioteca Nacional de Madrid, del
manuscrito Papeles del alférez Iñigo Balboa, en el que -eso, al menos,
dice la nota a pie de página de una de las novelas- me basé para contar
la historia del soldado de Flandes. Otro de mis gozos literarios es la
desesperación de los benditos e ingenuos lectores guiris -un ruso se
quejó por carta hace menos de un mes- que patean Sevilla, mapa en mano
y con cuarenta grados a la sombra, buscando inútilmente la iglesia de
Nuestra Señora de las Lágrimas. Por no hablar de cómo me revolqué de
risa malvada cuando en el bicentenario de Trafalgar, al descubrirse un
monumento conmemorativo junto al cabo del mismo nombre, un historiador
descubrió, estupefacto, que en la relación de barcos españoles
participantes en el combate figuraba, también, el nombre de mi
imaginario navío de 74 cañones Antilla.
Pero de esas y otras ocurrencias, el mayor premio literario lo obtuve en la calle Juárez de Culiacán, Sinaloa; allí donde las
cambiadoras clandestinas, todas guapas y maquilladas, blanquean en
público los dólares que los automovilistas bajan de la sierra oliendo a
cola de borrego y polvo blanco, convirtiéndolos en moneda nacional. Me
encontraba frente al mercadito Buelna, grabando una entrevista para un
programa de televisión con mis queridos amigos los periodistas
mejicanos Javier Solórzano y Carmen Aristegui, cuando se acercó una
cambiadora de cierta edad, muy prieta y arreglada, a preguntar qué
hacíamos. «Es sobre la Reina del Sur», explicó Javier. A lo que la
señora respondió, con absoluta naturalidad. «¿Teresita Mendoza?... Yo
la conocí muy bien. En esta misma esquina se ponía.»